La déflagration qui a suivi la trajectoire de l'obus crépite encore à ses tympans, lui nouant l'estomac à en répandre sa bile dans la tranchée. Ses yeux s'adaptent lentement aux alentours, où tout n'est plus que nappe de fumée et cratères. Son coeur va exploser au creux de sa cage thoracique. Lysander palpe son propre torse, ses bras, ses jambes, s'assurant qu'il ne lui manque aucun morceau, incapable de réaliser qu'il est en vie. Ils l'ont pourtant vu, fuser droit dans leur direction, cette arme mortelle qui les désintégrerait instantanément. Ils ont essayé de courir, mais il a trébuché, et Bastian... Bastian ? « BASTIAN ?!!! » Il n'entend même pas son propre hurlement, le sifflement engloutissant ses oreilles. Et pourtant, il crie, encore, et encore, et il ne comprend pas. Il revoie pourtant ce fossé où ils se sont abrités, il le revoie et... Son coeur manque un nouveau battement. Voilà qu'il s'y retrouve subitement à nouveau. S'abaissant pour se mettre à couvert dans cette abîme que l'obus a soufflé, Lysander se retrouve face à Bastian, tout du moins, à ce qu'il en reste. Oubliant presque sa téléportation soudaine, le soldat se jette aux côtés de son camarade, l'horreur se dessinant sur les traits de son visage. Il murmure son nom, le prénom de cet ami, de cet homme de dix ans son aîné qui l'a pris sous son aile, lorsqu'on l'a envoyé au front, lui, ce gosse de seize ans. Il lui secoue l'épaule, comme si ça allait changer quelque chose. Et il contemple le spectacle de ce qu'ils qualifieront de héros de guerre, cet homme dont la famille ne récupérerait au mieux qu'un demi-corps. Lysander sent la colère s'emparer de lui, tandis qu'il dit adieu à ce frère d'armes, se téléportant de nouveau sans même s'en rendre compte. Cette guerre qu'il ne comprend pas, il la vit à cause de son père. Ce père dont il fait la déception, lui, ce gosse des enfers démuni de pouvoir. Lysander reviendra du front, sauvé par son don. La seule marque d'honneur aux yeux de son paternel.

Il avait à peine dix-sept ans, lorsqu'il était rentré du front et qu'il l'avait rencontrée. Il se souvient de ses traits malicieux et de ses beaux cheveux bruns qui virevoltaient sous la bise du vent d'hiver mille-neuf-cent-dix-huit. Il se rappelle du premier baiser, comme dans un rêve, parce que c'était la toute première fois qu'il goûtait aux lèvres d'une femme. Il a dans les oreilles l'écho tonitruant des paroles de son père, qui l'a éloigné maintes fois de cette humaine qui ne le conduirait nulle part. Il a sur la langue les vœux qu'il a pourtant prononcé en l'épousant dans le secret, par une nuit d'avril mille-neuf-cent-vingt-cinq.  Il se souvient aussi qu'elle était là, à essuyer ses premières larmes quand elle lui a annoncé qu'elle était enceinte, quatre mois plus tôt. Et quelle horreur a traversé son regard lorsqu'il s'est décidé à lui offrir le plus beau cadeau jamais donné à ce jour. Lorsqu'il a enfin répondu à ses questions en lui dévoilant sa nature, s'appliquant à lui démontrer une petite parcelle de ses pouvoirs. Fier comme un môme. Il y a tout qui lui revient dans le désordre, à Lysander, et puis il y a la panique. Il y a les derniers mots, ceux qui l'ont qualifié de monstre avant qu'il n'ait pu se défendre, trop interdit face à cette réaction imprévue. Il y a ses mains à lui qui l'ont envoyée rencontrer le mur, sa noirceur s'évadant dans la colère pour l'engloutir un instant, emportant sa télékinésie. Ses grands yeux bruns écarquillés et ses lèvres qui ne criaient plus. Monstre. Ces sept lettres qui s'impriment au fer rouge dans son crâne brûlant. Tandis qu'il berce dans ses bras cette épouse si jolie, si gentille et si douce. Cet amour qu'il a tué. Ce premier, et ce dernier amour.

« Le jour où je partirai, il faudra que tu te dépêches, Lys. Ne fais pas cette tête, mon garçon. Un jour ou l'autre, tout peut arriver. Ce jour là, tu devras être prêt. Tu devras prendre les bonnes décisions. Je sais que ce sera sûrement plus dur pour toi, à cause de... ta mère. Mais tu es fort, tu es né pour ça, tu l'as dans le sang, dans mon sang. Il ne faudra pas perdre une seconde pour t'imposer à ma suite. De jeunes arrogants se soulèveront, si tu n'agis pas. Tu devras être prêt. » Ces paroles, il les a entendu quoi, des vingtaines, des cinquantaines de fois ? D'aussi loin qu'il s'en souvienne, elles ont toujours été là, présentes dans un coin de sa boîte crânienne. Son père s'en est assuré. Protégeant son héritage, avant même de le protéger lui. Ses pas martèlent la terre sèches des souterrains. Il a tenu à effectuer le chemin à pied, là où il aurait pu y être en un clignement. Parce que tout le ronge, Lysander, il ne sait plus. Il avance, parce qu'il se souvient, il doit être rapide. Sois prêt. Voilà, quels ont été ses derniers mots. Lysander ne l'était pas, en le voyant disparaître, dévoré par les flammes. Il ne l'était toujours pas, en hurlant toute sa colère et sa hargne, achevant le dernier des quatre sorciers. Ni en se téléportant d'un clignement sur le seuil des enfers. Était-ce de sa faute ? Avait-il été dissipé ? Cette humaine ne te conduira nulle part. Abby. Il pensait à Abby. A son visage, à sa voix, à cette enveloppe vide enterrée la veille dans l'après midi. Son coeur durcit dans sa poitrine, ses battements tentent de redevenir réguliers. Il ne doit pas flancher devant la Source. Il ne doit pas trembler devant les démons de haut rang, auprès desquels œuvrait son père. Les mètres s'enchaînent, son port de tête se relève, lentement. Fais ce qu'il faut. Et ainsi disparaîtrait l'humanité de Lysander Eberhardt.

« Maintenant, tue-le. » Sussure-t'il à son oreille, hérissant la racine de ces mèches blondes et caressant son cou du souffle de ces mots mortels. Un sourire germe au coin de sa bouche, observant l'hybride qu'il tient fermement sous son emprise, malgré ce tempérament sanguin qui est le sien. Il ne se fera pas prier. L'ordre aux allures de doux encouragement n'en demeure pas moins implacable. L'azur argenté des yeux de Nausicaa se noie dans la tempête marine de ses iris, le dernier encouragement dont elle semblait avoir besoin. En une seconde, elle est sur sa proie, achevant ce corps qu'elle a de si nombreuses fois enlacé, ôtant le souffle vital d'un époux qui ne laissera d'elle en apparence qu'une veuve éplorée. Et cette violence embrase chaque parcelle du corps de Lysander. Le feu des enfers vient lécher son épiderme dans une chaleur envoûtante, et ses lèvres s'étirent de plus belle tandis qu'il ne perd pas une miette du spectacle qui se joue sous ses prunelles ardentes. Elle est belle Nausicaa, s'imposant en reine sur le corps du sorcier qui de vivre s'est arrêté. Elle est belle, depuis que Lysander l'a rencontrée. Depuis qu'il s'est intéressé à elle, et à ce qu'elle pourrait lui apporter. Le mâle démoniaque acquiesce d'un hochement de tête lorsque la blonde cherche à lire son approbation dans son regard. Il n'a besoin d'aucun mot, d'aucune expression. Un petit pas pour Nausicaa, un grand pas pour les enfers. En deux pas, il l'écarte de la dépouille de son mari, observe le travail accompli, avant de se tourner vers elle pour essuyer l'esquisse des larmes qui sur ses cils se dessine. « Tu es libre, à présent. » Libre de tout ce qui a pu entraver sa puissance, altérer son jugement. Libre comme lui, depuis cette année mille-neuf-cent-trente, qui a balayé son humanité. Les lèvres de Lysander se déposent sur la tempe de la belle, ignorant encore que celle ci se révélerait indomptable, et à quel point elle finirait par lui en vouloir.

Le visage de Lysander est resté le même, aucune ride, aucun signe ne trahissant cette centaine d'années passée. Seul peut être son regard reflète une trop grande maturité, pour ces traits de trentenaire figés dans leur manteau de chair. Ses iris fixent le jeune homme qui se tient à quelques mètres de lui. Il a grandi. Il ne cesse de grandir. Lys le fixe sans le voir, comme toujours. Trop de réminiscences accompagnent cet enfant devenu adulte. Le démon coule un regard en biais au père de celui qui reste un gamin à ses yeux, analysant les propos qu'il vient de tenir. L'envoyer chez les bénéfiques. Lysander hoche à peine la tête aux mots de Tristan, ce vieil ami envers lequel sa rancune ne s'est jamais totalement apaisée. Aucun son ne passe la barrière de ses lèvres. Il se contente de toiser son filleul, et pour la première fois depuis des années, Lys se laisse aller à capter fermement son regard. Une salve de souvenirs frappe son esprit, et il se détourne. Oui, Abel serait sans doute mieux loin de lui. Ou serait-ce Lysander, qui serait mieux une fois le gosse parti ? Le fils Eberhardt lui dirait au revoir, il n'en serait autrement. Feignant l'air glacial qu'il revêt toujours en sa présence. Et pourtant. Pourtant, il s’inquiéterait pour lui. Qu'il le veuille ou non.