« Maintenant, tue-le. » Sussure-t'il à son oreille, hérissant la racine de ces mèches blondes et caressant son cou du souffle de ces mots mortels. Un sourire germe au coin de sa bouche, observant l'hybride qu'il tient fermement sous son emprise, malgré ce tempérament sanguin qui est le sien. Il ne se fera pas prier. L'ordre aux allures de doux encouragement n'en demeure pas moins implacable. L'azur argenté des yeux de Nausicaa se noie dans la tempête marine de ses iris, le dernier encouragement dont elle semblait avoir besoin. En une seconde, elle est sur sa proie, achevant ce corps qu'elle a de si nombreuses fois enlacé, ôtant le souffle vital d'un époux qui ne laissera d'elle en apparence qu'une veuve éplorée. Et cette violence embrase chaque parcelle du corps de Lysander. Le feu des enfers vient lécher son épiderme dans une chaleur envoûtante, et ses lèvres s'étirent de plus belle tandis qu'il ne perd pas une miette du spectacle qui se joue sous ses prunelles ardentes. Elle est belle Nausicaa, s'imposant en reine sur le corps du sorcier qui de vivre s'est arrêté. Elle est belle, depuis que Lysander l'a rencontrée. Depuis qu'il s'est intéressé à elle, et à ce qu'elle pourrait lui apporter. Le mâle démoniaque acquiesce d'un hochement de tête lorsque la blonde cherche à lire son approbation dans son regard. Il n'a besoin d'aucun mot, d'aucune expression. Un petit pas pour Nausicaa, un grand pas pour les enfers. En deux pas, il l'écarte de la dépouille de son mari, observe le travail accompli, avant de se tourner vers elle pour essuyer l'esquisse des larmes qui sur ses cils se dessine. « Tu es libre, à présent. » Libre de tout ce qui a pu entraver sa puissance, altérer son jugement. Libre comme lui, depuis cette année mille-neuf-cent-trente, qui a balayé son humanité. Les lèvres de Lysander se déposent sur la tempe de la belle, ignorant encore que celle ci se révélerait indomptable, et à quel point elle finirait par lui en vouloir.